...el dinero no es la vida, es tan solo vanidad...

Aun quiero reconciliar la idea de que en mi México lindo existe en hombre mas rico del mundo, y con el 80% de la poblacion en la pobreza y un tanto menos en el desempleo... me pregunto ¿El hombre mas pobre del mundo tambien vivira en México?, ¿Con toda esa $$$ realmente necesita fundaciones para recaudar dinero en apoyo a niños de la calle?

still rock and roll to me!!!!

Se que he abandonado a mi unico lector y mis dos seguidores a los cuales les pido disculpas, pero me gustaria dejarles un buen video(aunque sea solo audio) de Billy Joel que me parece una de las 876'457'368,473 mejores canciones que hay en la historia musical...

poetas y musica

Ni siquiera tengo una remota idea de como empezar a escribir a cerca de este gran escritor: "John Donne".

Hasta hace apenas unos meses me parecia que el maximo exponente poetico era Sir Lord Jaime Sabines (el sir y el lord se lo otorgue yo) sin embargo descubri que existe un poeta mas antaño llamado John Donne.

Lo descubri una ocasion que una profesora de poesia metafisica lo analizaba, creo que es un soneto, el decimo a decir verdad, de sus sonetos sagrados, he aqui en español y en su idioma original, disfrutenlo y ademas meditenlo:

Muerte, no seas orgullosa, aunque algunos te llamen
poderosa y terrible, porque no lo eres,
pues aquellos que crees haber aniquilado
no mueren, ¡pobre muerte!, ni a mí puedes matarme.
Del descanso y del sueño, que son sólo tu imagen,
viene placer, y luego de ti más vendrá aún:

los mejores se marchan cuanto antes contigo,

descanso de sus huesos, libertad de sus almas.
Del hado eres esclava, del Azar, reyes y locos,

y habitas en veneno, guerra y enfermedad;
opio y hechizos pueden igual adormecernos,

y aún mejor que tu golpe. ¿Por qué entonces tu orgullo?

Después de un breve sueño despertamos eternos,

Y ya no habrá más muerte: muerte, tú morirás.

Death, be not proud, though some have called thee
Mighty and dreadfull, for, thou art not so,
For, those, whom thou think'st, thou dost overthrow,
Die not, poore death, nor yet canst thou kill me.
From rest and sleepe, which but thy pictures bee,
Much pleasure, then from thee, much more must flow,
And soonest our best men with thee doe goe,
Rest of their bones, and soules deliverie.
Thou art slave to Fate, Chance, kings, and desperate men,
And dost with poyson, warre, and sicknesse dwell,
And poppie, or charmes can make us sleepe as well,
And better then thy stroake; why swell'st thou then;
One short sleepe past, wee wake eternally,
And death shall be no more; death, thou shalt die.